Lampedusa è un dialogo fatto di odori sottili, di arbusti piegati ma non vinti, di fioriture che sfidano la calura e l’aridità, quasi fossero testimonianze vegetali della resilienza mediterranea.
Camminare lungo i sentieri che costeggiano le falesie, inoltrarsi tra i pendii assolati dove la roccia calcarea incontra il profilo dell’Africa, significa incontrare una flora che non si limita a decorare il paesaggio, ma lo plasma, lo profuma, lo racconta.
Lampedusa, pur essendo geograficamente africana e politicamente italiana, conserva un’identità botanica tutta sua, in bilico tra il deserto e il mare, tra l’esuberanza delle piante aromatiche e la sobrietà degli arbusti resistenti alla salsedine.
Qui, il profumo della terra non è mai neutro. È un miscuglio di elicriso e lentisco, di rosmarino selvatico e capperi in fiore, di erbe che si aggrappano al suolo sassoso e di piccoli fiori che sbocciano improvvisi dopo una pioggia tanto rara quanto preziosa.
Nell’aria, specialmente al mattino presto o al tramonto, si percepiscono scie olfattive che raccontano storie antiche: quella delle popolazioni che per secoli hanno raccolto le foglie di salvia selvatica per curarsi, o quella dei pescatori che riconoscevano il cambio di stagione proprio dal ritorno del profumo acre del finocchietto.
Chi si ferma ad annusare il vento si accorgerà che i profumi di quest’isola non sono quelli che si comprano in una boccetta: sono odori vivi, indisciplinati, scolpiti dal sole, dalla salsedine, dalle correnti che accarezzano le coste. Ed è proprio questo che rende Lampedusa unica.
La vegetazione di Lampedusa non si impone per altezza né per abbondanza. È una flora discreta, composta perlopiù da arbusti bassi, cespugli profumati, piccoli fiori, macchie aromatiche che disegnano il paesaggio senza mai dominarlo.
Ma proprio in questa apparente sobrietà si cela una forza straordinaria: ogni pianta che cresce su quest’isola è una sopravvissuta, un simbolo vivente di adattamento e tenacia.
Tra le prime a farsi notare, sia per l’olfatto che per la vista, vi è l’elicriso italico (Helichrysum italicum), pianta perenne dalla fioritura dorata che ricorda piccoli soli incastonati tra le rocce.
Il suo profumo è intenso, quasi balsamico, e nelle giornate calde si diffonde nell’aria come una scia persistente.
Altro grande protagonista della macchia mediterranea lampedusana è il rosmarino selvatico, che cresce spontaneamente lungo i pendii soleggiati e sulle scogliere battute dal vento.
A differenza delle varietà coltivate, quello che si trova sull’isola è spesso più resistente, più aromatico, e perfettamente integrato con il microclima locale.
Il suo profumo secco e pungente accompagna ogni passo del viandante e crea una vera e propria colonna olfattiva lungo i sentieri che si inoltrano nell’entroterra.
Non si può parlare del paesaggio vegetale senza citare il lentisco (Pistacia lentiscus), arbusto sempreverde tipico delle aree aride, che con la sua forma contorta sembra quasi assecondare i movimenti del vento.
Accanto al lentisco prospera la salvia triloba (detta anche salvia greca), una pianta aromatica dalle grandi foglie vellutate che sprigionano un profumo caldo e intenso.
Utilizzata nella medicina popolare e nella cucina tradizionale, la salvia è anche una delle specie più resistenti alla siccità, grazie alla sua straordinaria capacità di trattenere l’umidità nelle foglie.
Ma Lampedusa sorprende anche per alcune presenze meno conosciute, come l’euforbia arborea (Euphorbia dendroides), pianta dalle forme scenografiche e dalla linfa lattiginosa che un tempo veniva usata come insetticida naturale.
In primavera e in estate, le sue infiorescenze assumono un colore tra il verde acido e il giallo oro, creando contrasti cromatici sorprendenti con il blu del mare.
Lungo le coste, dove la terra si fa sabbiosa e la salsedine impregna ogni cosa, compare il crithmum maritimum, o finocchio di mare, una pianta succulenta che cresce tra gli scogli, nota per le sue proprietà depurative e il suo uso gastronomico.
E infine c’è lui, l’immancabile cappero di Lampedusa, che cresce spontaneamente nei muretti a secco e nelle fessure delle rocce.
Pianta simbolo dell’estate, il cappero non è solo un condimento prelibato, ma un vero miracolo botanico: riesce a vegetare con pochissima acqua, si rigenera dopo ogni potatura e fiorisce con una grazia che sa di lusso discreto.
Il suo fiore, con quei lunghi stami viola, è tra i più belli della macchia mediterranea.
Queste piante di Lampedusa, spesso considerate marginali rispetto alla flora continentale, rappresentano invece il cuore del paesaggio lampedusano.
Camminare tra questi arbusti significa ascoltare una storia millenaria, fatta di adattamento, cura e coesistenza.
Non serve essere botanici esperti per lasciarsi affascinare dal paesaggio vegetale di Lampedusa. A volte basta camminare.
Procedere lentamente lungo i sentieri costieri, oppure salire verso le aree più alte, dove il vento si fa più presente e i profumi cambiano, si intensificano, si sovrappongono.
Ogni stagione regala note diverse: in primavera le fioriture, in estate la piena espressione aromatica, in autunno l’introspezione silenziosa di una vegetazione che sa trattenere la luce.
Uno degli itinerari più appaganti per gli amanti della natura è quello che conduce verso Cala Pulcino passando per il sentiero della Vallonea.
Lungo il percorso, la vegetazione si infittisce tra i pendii e le pareti rocciose, e l’ombra degli arbusti si alterna a scorci abbaglianti sul mare.
Proseguendo in direzione Cala Galera, si entra in una delle aree più integre dell’isola, accessibile solo a piedi o via mare.
Qui la vegetazione si fa più rada ma non meno significativa: le euforbie scolpiscono il paesaggio con la loro architettura aliena, mentre le piante succulente mostrano la loro capacità di trattenere l’acqua nei tessuti, un adattamento che parla la lingua della sopravvivenza.
Il silenzio è quasi assoluto, interrotto solo dal fruscio del vento tra i rami e dal canto dei gruccioni o delle upupe.
Durante la stagione invernale, pur meno frequentata dal turismo, l’isola offre momenti unici per osservare la resilienza vegetale.
Le piogge rare ma benefiche rianimano i colori dei cespugli e stimolano nuove fioriture precoci.
È un tempo ideale per chi vuole praticare trekking naturalistico senza la calura estiva, e scoprire, magari in solitaria, l’anima più autentica dell’isola.
La flora lampedusana diventa quindi parte integrante dell’esperienza escursionistica.
Non è semplice sfondo, ma elemento attivo, in grado di raccontare con i profumi e le forme le stagioni, le asperità del clima, la relazione secolare tra l’uomo e l’ambiente.
In molte aree dell’isola, infatti, si trovano tracce di antichi muretti a secco, terrazze, piccoli orti abbandonati dove crescono fichi d’India, agavi, mandorli dimenticati.
Non mancano poi le piante introdotte nel tempo, come le acacie, che resistono bene ai suoli poveri e crescono spesso ai margini delle aree antropizzate, o alcune varietà di fichi che prosperano nei giardini isolani.
Ma sono le essenze spontanee a conquistare il cuore dei visitatori più attenti: ogni cespuglio di timo serpillo, ogni fiore di campanula, ogni stelo di graminacea mosso dal vento parla una lingua antica, fatta di silenzi, adattamenti, piccole vittorie quotidiane contro la siccità e la salsedine.
Passeggiare all’alba, quando le piante sembrano ancora immerse nel riposo della notte, oppure al tramonto, quando la luce radente esalta i contrasti cromatici, diventa un’esperienza sensoriale completa.
Chiunque visiti l’isola dovrebbe provare almeno una volta a camminare senza meta precisa, lasciandosi guidare solo dall’olfatto o dal movimento delle piante nel vento.
La vegetazione lampedusana non è fatta solo di piante. È fatta di memoria, di adattamento, di uomini e donne che sanno leggerla come si legge una storia scritta nella roccia e nel vento.
Chi ha la fortuna di esplorare Lampedusa insieme a chi conosce l’isola da vicino, ne percepisce la bellezza con uno sguardo nuovo.
In questo periodo dell’anno, con la stagione turistica ormai conclusa, l’isola si riprende i suoi ritmi più autentici.
I sentieri tornano più silenti, le cale meno frequentate.
Eppure, è proprio ora che la natura si mostra più generosa con chi sa osservare.
Il clima si fa più mite, le prime piogge rinfrescano la terra e riattivano la vita vegetale.
È il momento perfetto per apprezzare l’essenza più intima di Lampedusa.
Passeggiare tra i profumi di elicriso e timo selvatico, osservare la tenacia delle agavi che resistono al vento salmastro, notare i piccoli fiori che spuntano tra le pietre, tutto questo assume un significato più profondo se si è guidati da chi non si limita a visitare, ma abita questi luoghi, li ama, li rispetta.
E anche se in inverno le escursioni via mare si sospendono, il legame con il territorio non si interrompe mai.
Rimane la possibilità di conoscere, di prepararsi, di immaginare il viaggio che verrà.
Un viaggio che non si consumerà solo tra le onde, ma anche tra le rocce, i sentieri, i profumi leggeri trasportati dal vento.
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Perché la bellezza di Lampedusa non è mai fuori stagione.
Le mani che non smettono di tormentarsi tradiscono le emozioni che la voce e lo sguardo hanno imparato a dominare.
Ha splendidi occhi chiari, diretti e fieri, Alba Terrasi: esprimono la forza riconquistata; le mani, la salita per ritrovarla.
Il 23 maggio 1992 Alba aveva 22 anni e un progetto di vita squadernato davanti: il 20 luglio successivo padre Ennio Pintacuda avrebbe celebrato il suo matrimonio con Rocco Dicillo, uno dei tre agenti che componevano l’equipaggio della Quarto Savona 15, la prima auto di scorta del giudice Giovanni Falcone, quella presa in pieno dall’esplosivo.
È la prima volta che accetta un’intervista da sola, al di fuori dei contesti di commemorazione collettiva.
Esporsi non è nelle sue corde, prestarsi a un servizio fotografico una faticaccia quasi contro natura.
Come innaturale è un dolore privato che l’impatto con la Storia fa diventare spudoratamente e involontariamente pubblico: «Ciascuno di noi ha una sfera intima che sente di dover proteggere, ma è complicato quando quel privato fa parte di un fatto di cui parla tutto il mondo.
Luisa, la mamma di Rocco, dice che maggio non dovrebbe venire mai; non perché i ricordi non siano sempre presenti nelle nostre vite; non perché non si debba commemorare, anzi, è un dovere civile che consideriamo importante; ma perché il ricordo pubblico per noi è uno stillicidio di particolari: i dettagli di come hanno trovato la macchina e i corpi rinnovano le nostre domande».
Sono gli interrogativi, cui nessuna verità processuale può dare risposta, che perseguitano chi perde traumaticamente una persona amata: «Una mamma, una fidanzata, un fratello si chiedono se ha avuto il tempo di avere paura, di sentire dolore fisico.
Rivivono il senso di impotenza che si prova sapendo sola nel momento più terribile la persona che ami e che avresti voluto proteggere».
I ricordi di quel giorno sono nitidi come vetro: «Lavoravo in un negozio vicino al ponte di via Belgio, poco oltre inizia l’autostrada.
Abbiamo sentito il botto, un cliente ha pensato all’esplosione di una cisterna per il trasporto dei combustibili.
Il secondo signore entrato ha detto: “Hanno fatto saltare in aria il giudice Giovanni Falcone”.
Io non sapevo che Rocco fosse con lui, ma mi aveva chiamato poco prima dall’aeroporto, salutandomi con le parole che mi sono rimaste dentro: “Ci vediamo stasera amore”, mi ha fatto capire che doveva chiudere in fretta.
I tempi coincidevano e io mi sentivo una costrizione al petto come se qualcuno mi stesse stringendo fino a impedirmi di respirare.
Gli altri intorno cercavano di placare la mia angoscia, ma io lucidamente pensavo: “Se non fosse lì dopo quello che è successo mi chiamerebbe”.
Quando sono venuti a prendermi hanno tentato di prepararmi dicendo che era in rianimazione, ma all’ospedale non è mai arrivato.
Avrei voluto andare da lui, ma non me l’hanno permesso.
Mi hanno accompagnata a casa di mio padre e vedendolo in lacrime ho capito, ma le parole che mi dicevano che non c’era più le ho sentite alle quattro di notte, quando sono riusciti a farmi bere un tranquillante.
Per sfinimento sono crollata in un sonno profondo, abbracciando il cappello di Rocco: in sogno ho visto il suo volto in una luce e mi ha baciata.
Non mi ha lasciata senza un saluto».
Alba ha da poco accettato di rendere una testimonianza per il libro Oltre Capaci, scritto da Francesco Minervini per ricordare Rocco Dicillo, insieme alla famiglia di lui: «Le nostre famiglie sono rimaste legate: la mamma di Rocco mi tratta ancora come una figlia, mio padre sostituisce la foto di Rocco sull’albero Falcone ogni volta che si sciupa.
Abbiamo deciso di scrivere come gesto d’affetto per lui, per rendergli la sua quotidianità, la sua umanità, sempre liquidata nell’anonimato, come se gli uomini la scorta non avessero avuto una vita né lasciato mamme, mogli, figli dietro di sé.
Mi arrabbio quando leggo ancora il cognome scritto staccato».
Le chiediamo di dirci chi c’era dietro quel nome a troppi ancora sconosciuto: «Era un ragazzo solare.
Credeva profondamente in ciò che faceva, lo aveva scelto.
Mi spronava a studiare come anche faceva con Michele, suo fratello minore.
Aveva un senso profondo delle istituzioni e credeva nei valori della Costituzione in cui riconosceva i fondamenti della democrazia e della libertà.
Ero una ragazzina spensierata e innamorata, mi ha fatta crescere.
Il suo fascino non era solo negli occhi azzurri ma anche nella sua cultura, nell’interessarsi alle cose: a 27 anni era già molto maturo.
Ora che per lavoro mi occupo di formazione per i dipendenti della Regione siciliana anche in tema di anticorruzione e trasparenza, mentre cerco di trasmettere con il massimo dell’impegno messaggi di legalità, mi rendo conto che Rocco mi ha lasciato anche un bagaglio».
A chi le chiede se, dopo tutto questo tempo, si riesca a fare pace con i ricordi, spiega: «Non ho avuto bisogno di fare pace, perché non sono mai stata in guerra con il ricordo di un sentimento in cui mi sono sentita amata, anche se di un amore che non ha fatto in tempo a diventare maturo.
Ci sono i ricordi dolorosi, certo: non puoi cancellare la memoria di un corpo che hai potuto riconoscere soltanto dalle mani.
Ma alla fine prevalgono i ricordi belli.
A volte mi domando se dopo trent’anni saremmo ancora insieme, perché la vita mi ha insegnato che nessun “per sempre” è nelle nostre mani».
Oggi Alba trasmette forza: «Ma non sono sempre stata così, ci ho messo del tempo a capire come avrei rimesso insieme la mia vita saltata in aria.
Ci sono stati momenti in cui ho avuto bisogno di sentire il dolore scorrere a fondo dentro di me, di non reprimerlo.
Non ne vado fiera, ma devo ammettere che per un po’, dopo, entrando in chiesa, ho chiesto a Dio conto e ragione: “Perché a me?”.
Ma soprattutto: “Perché a quelli che stavano dalla parte del bene?”, anche se non mi sono mai sentita abbandonata da Lui.
Ce lo siamo chieste tante volte dopo, io e la mamma di Rocco: come abbiamo fatto ad andare avanti?
Per una madre è ancora più difficile.
Lo fai anche per fede, perché credi che da qualche parte resti qualcosa di chi se ne va; perché se non lo ricordiamo noi nessun altro può farlo.
E per rispetto della vita, perché senti di doverla vivere fino in fondo anche a nome di chi non ha potuto».
La vita è andata avanti, adesso ha lo sguardo terso di Alberto, un bellissimo bambino di sette anni e che deve crescere al riparo da sguardi indiscreti: «Sa che Rocco è una persona che non c’è più da molto prima che lui nascesse, cara alla sua mamma.
A scuola con parole semplici, adatte alla sua età, ha già sentito parlare della strage di Capaci e penso che sia giusto così.
Rocco e gli altri sono morti lavorando per dare anche ai bambini come mio figlio un mondo più sano in cui crescere».
In occasione dell'anniversario della strage di Capaci, Alba Terrasi, che doveva sposare Rocco Dicillo, uno degli agenti della scorta di Giovanni Falcone, ha concesso a "Famiglia Cristiana" la sua prima intervista: "Mi arrabbio", ha raccontato nella sua casa di Palermo, "quando leggo il suo cognome ancora scritto staccato".
Ricostruisce i ricordi personali e terribili del giorno che ha mandato all'aria anche il suo progetto di vita, il matrimonio che Padre Ennio Pintacuda avrebbe celebrato il 20 luglio 1992: "Lavoravo in un negozio vicino al ponte di via Belgio, a Palermo, poco oltre inizia l'autostrada.
Abbiamo sentito il botto, un cliente ha pensato all'esplosione di una cisterna per il trasporto dei combustibili.
Il secondo signore entrato ha detto: 'Hanno fatto saltare in aria Falcone'".
In mezzo c'è il racconto dettagliato e terribile dell'ansia e della consapevolezza che si è fatta strada man mano che passavano le ore, del corpo alla fine riconosciuto solo dalle mani: "Ce lo siamo chieste spesso, dopo, la mamma di Rocco, Luisa, e io: 'Come abbiamo fatto ad andare avanti?', Per una madre è ancora più difficile".
Mentre prova a ricostruire il complicato percorso di una vita rimessa in piedi, anche grazie all'eredità morale lasciata dal ragazzo con gli occhi azzurri, e andata avanti spiega: "All'inizio ho chiesto a Dio conto e ragione: 'Perché a noi? Perché a loro che stavano dalla parte del bene?'" Ma non ho mai perso la fede".
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